pound my skinny head

Le cimetière du Père-Lachaise a la particularité d'abriter environ toute la branche parisienne de ma famille. Des espèces de ritals qui se sont retrouvés je sais pas trop comment à errer du côté du 15e et à faire des bouffes chez Hugo, l'écrivain, ou encore à montrer son cul au théâtre. Rue Lakanal, l'histoire de mes débuts.

Je me suis baladée parmi les tombes, dimanche, essayant de me remémorer difficilement qui était le conducteur de métro avec un balai dans le cul, l'actrice syphonée qui adorait mourir sur scène ou encore la vieille bourge hystéro qui ne sortait jamais sans sa peau de renard autour du cou. Mon grand-père en parlait rarement, si ce n'est lorsqu'il s'agissait de les dégommer. C'est qu'il supportait mal les piques à son attention. "C'est incroyable, les ouvriers ont des balcons maintenant". Il avait beau être un gros con, personne ne pouvait vraiment lui en vouloir de les détester. 

D'eux, je n'aurais hérité que le nom. Mon père ne m'en parlait pas plus, sans doute lié au fait qu'il leur en a toujours voulu d'avoir fermé les yeux sur les sévices qu'il subissait.

Quand j'y pense, c'est très étrange que je veuille une famille, ou peut-être que j'aime souffrir. Ma mère me dit que c'est parce que j'ai ça en moi, vouloir réparer les choses. Que c'est ce qui me guide dans mes choix. Essayer de toujours trouver le meilleur chez l'autre, dans une situation, et remettre le tout sur pied. Casser le karma. Elle a peut-être raison. Peut-être que mon cynisme et mon nihilisme ne sont qu'un masque. Allez savoir. 

En attendant, j'empile les déceptions et les échecs. Je continue quand même de batailler, parce que je ne sais faire que ça. Faussement détachée, l'angoisse au fond des tripes. J'essaie de recoller les morceaux d'une famille éclatée, violentée par le temps. Sur mon visage se lit l'usure d'une histoire que je n'arrive pas à comprendre, d'évènements qui me laissent sans voix.

Je crois que j'ai besoin de dormir pendant au moins mille ans.