here with me

  Il y a des jours comme ça où j'aimerais juste disparaitre de la surface de la terre. Ne plus avoir à subir ni à ressentir quoi que soit. Je crois que je deviens de moins en moins téméraire, allez savoir, avec l'âge, on prend plus facilement conscience des merdes qui sont sur le point de débouler. Mettre en pause, foutre le temps en suspend. Ne plus avoir à parler, ne plus avoir à écouter. Une histoire entre toi et le silence. 

Je rêve de fuite. Prendre la tengente à Tijuana. Boire beaucoup d'alcool, puis m'écrouler dans un hôtel miteux à dix billets le lit défoncé. Je rêve crasse et glauque, tristesse en filigrane. Rien ni personne pour retenir, juste m'accompagner, à prendre ou à laisser. Je veux la vie malmenée, oubliée. Celle qui s'écrit et s'efface à l'infini. Mais au lieu de ça, je n'ai que la fumée de ma cigarette et mes larmes, tandis que les étoiles crâment au loin dans la nuit noire.